Первое слово

Первая строчка - самая трудная

Первый шажок по исписанной вечности,

Старое, новое - все перепутано,

Все переделано и искалечено.

Дыры, заплаты, та же основа,

Страшно стоять одному на пороге,

Но надо поймать только первое слово,

И вот ты уже колесишь по дороге...

И вот ты опять колесишь по дороге...

Нет, это не современная песня

Полная ярости или протеста,

Это не новый трактат о свободе.

Это, по сути, заметки в блокноте.

Это обрывки души и подтекстов,

Которым я долго не мог найти места.

Они превратились в разбухшее тесто

И вырвались так на бумагу словесно.

И я передать постараюсь их честно.

Время гуляет по кругу с другими,

Жизнь окантована тонкой прямою.

Прошлое запросто выстрелит в спину,

А будущее сложно потрогать рукою.

Я потерял себя в собственной тени.

Где моё солнце? Где мои песни?

Темная комната, вязкое время,

Белые окна, холодное место.

Мысли, рождаясь одна за одною,

Гибли, не выйдя в открытое море.

Стали тянуть их обрывки на дно, я

Стал слышать реже дыханье прибоя.

Как быстро я был окружен пустотою,

Страшной, голодной, живущей тобою.

Вертеть в руках пустоту сигареты.

Пустыми глазами смотреть мимо неба.

Моя осень настала внезапно свободно,

Вышла из запахов и нового звука.

Вслед за темнеющей рваной погодой,

Стала прозрачной звенящей подругой.

Обернули глаголы в прошедшее время

Старые страхи и личное дело.

С кем этот ливень в душе отогреет

Белое племя, летящее тело.

Кто из оставшихся в прошлом чудовищ

Сможет догнать меня яростным свистом?

Впереди у меня есть бездонная полночь

Набережная полная ветра и мыслей.

Знают ли листья, которые пали,

Где гениальность кончается бредом?

Мысли мои, упираясь в педали,

В точку уходят за велосипедом.

......

Завтра я знал, что уже не вернусь.

Есть у свободы свой запах и вкус,

Горький немного, знакомый тем детям,

Кто многоточьем описывал ветер... ветер... ветер... ветер...